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| Na conversa com o jardineiro Pierre-Auguste Renoir (1841-1919) |
O meu sonho de amor.
Floriram em redor
Todos os campos em pousio.
Um sol de abril brilhou em pleno estio,
Lavado e promissor.
Só que não houve frutos
Dessa primavera.
A vida disse que era
Tarde demais.
E que as paixões tardias
São ironias
Dos deuses desleais.
Floriram em redor
Todos os campos em pousio.
Um sol de abril brilhou em pleno estio,
Lavado e promissor.
Só que não houve frutos
Dessa primavera.
A vida disse que era
Tarde demais.
E que as paixões tardias
São ironias
Dos deuses desleais.
Poema sugerido por: Patrícia Moreira - 5.º A
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